SOLILOQIOS DE UNA BEASTRUZ PERDIDA EN TERRANOVA

domingo, 17 de diciembre de 2017

¡MANOS A LA OBRA!


Como ya estaba harta de que el mundo no cambiara, me dije: 
- pues voy a cambiarlo yo, ¡qué leches! ( ostias en navarro).-
Entonces me concentré mucho apretando puños ojos y mandíbulas hasta que estaba a punto de fibrilar, y aparecí en el congreso.
Justo detrás del asiento de la presidenta.
En ese momento puse tieso el índice de la mano derecha y fui haciendo un barrido con él de lado a lado con las rodillas semiflexionadas y el brazo izquierdo en jarras apoyado en la cadera.
Jajaja, iban desapareciendo como pompas de jabón.
En minuto diecisiete, no quedaba ni un alma.
Primera fase terminada.
Pero claro, tenía que llenar la sala de insurgentes antes de que se dieran cuenta de la jugada.
Así que volví a reconcentrarme hasta el borde del desfibrilamiento, y en un chisgarabís, se llenó medio congreso de parados mayores de cincuenta años, excluidos sociales y alguna que otra madre de familia mono-parental. Que son muchas, pero andan siempre súper ocupadas las pobres. 
Como estábamos la mitad, decidimos entre todes que el montante de las pagas, dietas, pluses, tarjetas de dudosa procedencia y pensiones vitalicias, así como las respectivas fortunas en paraísos fiscales pertenecientes a los recientemente desaparecidos, nos lo repartiríamos equitativamente a manera de   " cobro de atrasos". 
También pusimos a unos cuantos jubilados para el control del tráfico en los pasillos, vigilar las reformas y como encargados de la guardería veinticuatro horas. Que dicen que les viene bien estar con críos y así colaboran en la calidad de vida de las trabajadoras y trabajadores que serán quien les paguen la residencia. ¡Ah, no!, que se la pagan ellos con su propia vivienda... Bueno, no importa. Total:
cada uno enchufó a alguien de su entorno próximo para rellenar la sala, previa promesa de colocar escalonada mente al resto de la familia.
Tantos años de paro, exclusión y resquemor social enquistado merecían recompensa.
Ahora ya podemos mandar los que nos lo merecemos.
Bueno, pero más yo que para eso tuve la iniciativa.
Me he autoproclamado como única cabeza pensante y resolutiva del territorio. Jajaja.
Y nadie dice ni mú, porque como se les ocurra pongo tieso el dedo y los fulmino.
Que si no es por mí a ver dónde iban a estar. 
Me lo deben todo.
Jajaja.
También he esfumado al senado y a la familia real.
Como no hay cadáveres ni huellas no hay delito.
Esto de mandar es una gozada.
Es como si todos fuesen mis esclavos. ¡Un país entero¡ Jajaja jajaja jajaja.
Como si fueran no. Son.
Ah! Y a las familias de toda esa gentuza las hemos dejado en la calle, con una paga de cuatrocientos euros.
Que aprendan lo que nos han hecho.
Por fin la justicia social, la equidad y la transparencia pueden campar a sus anchas.
No como antes.
Y todo gracias a mí y solo a mí.
Estoy pensando en hacerme una estatua como homenaje al sin fín de personas que he ayudado con el poder de mi mente y un sólo dedo.
Sí. De oro mejor, que siempre es un valor seguro. Hay que mirar siempre por el futuro.
... Quizá mejor invertir en varias. Al fin y al cabo una cabeza pensante como la mía es digna de ser recordada en cualquier esquina.
Si.
¡Ayyyyyy! , todo el mundo debería experimentar alguna vez la satisfacción del trabajo bien hecho.
Siguiente fase: las alcaldías.
Voy a arrasar.




domingo, 10 de diciembre de 2017

IMAGINACIÓN Y PODER

Entre los sentidos que no se nombran, ni se utilizan habitualmente, está el más poderoso de todos: el sentido de la imaginación.
Imaginar, por ejemplo, que puedo cambiar la palabra sentido por capacidad.
No es lo mismo pensar que tenemos ciertas características dadas e inamovibles, que pensar en que tenemos infinitas capacidades por desarrollar.
Así como los sentidos básicos ( vista, olfato, etc.)son necesarios para que nuestro cerebro haga una imagen multidimensional concreta de nosotros y nuestro entorno,
la capacidad de imaginar no depende de ninguno de ellos.
Vive en él.
Es un mundo a parte donde todo cabe, y que puede transformar totalmente la visión de lo que nos pasa y de lo que pasa a nuestro alrededor.
Normalmente no la controlamos, funciona por su cuenta y de esta manera puede llegar a dominarnos.
Cuando alguien no hace lo previsto, enseguida nuestra imaginación propone posibilidades casi siempre negativas:
Se habrá perdido. Habrá tenido un accidente.  Habrá decidido dejarme.
Seguro que está con otro. Lo habrán secuestrado.
Cuando al final no ha pasado nada de eso y la explicación era en realidad mucho más sencilla, hablamos de que la imaginación nos ha jugado una mala pasada.
Ella juega con nosotros, pero nosotros no jugamos con ella.
Sólamente las personas que conservan la capacidad de ser niño pueden permitirse el lujo de disfrutar de ese universo infinito y original.
La imaginación ha permitido al hombre inventar, experimentar, investigar y desarrollar todo lo que hoy en día somos y tenemos alrededor.
Todo parte de una inquietud, una visión, un sueño.
De la imaginación, que nos da el impulso necesario para hacer lo que queramos, realidad.
Imaginar que podemos hacer algo, cuesta exactamente lo mismo que imaginar que no podemos hacerlo.
Con la diferencia que la primera opción reduce ampliamente las posibilidades y la segunda las aumenta sustancialmente.
Se trata de una simple elección que va a condicionar nuestra actitud posterior frente a todo.
Los del traje de mandar saben del ingente poder que tiene esta capacidad, y por eso nos lo dan todo ya pensado e imaginado. Las formas, los colores, las modas, tendencias, comportamientos sociales y mentales.
Lo que debemos comer, escuchar, beber, oler, lo que nos debería gustar leer o ver en la tele.
Todo está registrado en imágenes infinitas que repiten de forma machacona en cualquier tipo de pantalla.
Saben que la imaginación funciona produciendo las imágenes que queramos proyectar en ella, y que es la semilla para descubrir la capacidad más poderosa que tenemos: la de cumplir el sueño de cada uno.
La de la realización personal.
No conviene que seamos autónomos y mucho menos que sepamos que con pulsar una tecla distinta en la forma de pensar habitual, seríamos capaces de cualquier cosa.
Por lo tanto, se dedican a reducir nuestra imaginación todo lo posible, hasta llegar al punto de que muchas personas no saben ni que la tienen, y mucho menos que pueden utilizarla con resultados extraordinarios.
La imaginación nos permite inventar pensamientos e imágenes positivas que pueden hacerse realidad.
Debería cultivarse, regar, dejar crecer y multiplicarse igual que todo lo importante en esta vida.
"Piensa mal y acertarás"
Piensa bien y serás más feliz.
Imaginación al poder...¡De todos!

miércoles, 29 de noviembre de 2017

¿Y TÚ QUÉ TAL DE LO TUYO?

Al final ya sé lo que tengo:
Sicoempatía paraeneida, mezclada con
versatilidad múltiple y complejo de Espectra.
También soy algo bisolar, ostensiva y peco un poco de fuegocentrismo.
(Me quemo sola).

P'a darme de comer a parte. Quedáis uniformados.



sábado, 25 de noviembre de 2017

DE LA IRA DE DIOS

Primero:
¿A quién se le ocurre crear el mundo en una semana?
Hay que reconocer que para ser la cosa tan apremiante, le salió bastante bien.
Pero está claro que no lo suficiente...
Es lo que pasa cuando se hacen las cosas con tanta ansiedad y premura.
Una eternidad siendo tu padre tu hijo y tú mismo a la vez, debe desquiciar a cualquiera.
Y si no, que se lo digan a mi alter friego, after ego, alterOfelia, er Manué y las demás.
Así que construyó la maqueta del mundo en 3D y se dió cuenta de que le faltaban los muñecos articulados.
Como los clics de famóbil en aquellos tiempos era sólo un futurible, se puso a guarrear con el barro.
Primero modela a Adán. Hasta ahí todo bien.
A continuación viene el primer aviso de que su personalidad no había tenido un desarrollo al uso. Incluso ya pueden empezar a atisbarse ciertos dejes de conducta intempestiva.
No conozco a ningún otro que vaya arrancando la costilla de un tipo que vaguea  por el paraíso, sin anestesia, y menos que consiga extraer el ácido desoxirribonucleico de la misma y clonar con las células madre otro ser casi idéntico, pero con distinta distribución en  apéndices externos y cavidades, bien, a la primera, sin laboratorio y sin estudiar.
Es cuando menos maquiavélico.
Y después, ¡hala! - creced y multiplicaos.-
Los pobres de Adán y Eva, que no sabían  siquiera si eran hermanos de familia mono-parental o qué tipo de parentesco real les unía, (siendo hijo e hija del mismo padre y de madre desconocida) reciben así como bautizo el ambicioso encargo de repoblar el mundo entero sólo entre los dos. 
Con el síndrome del miembro fantasma y sin ningún tipo de curso de educación sexual previo.
Sin Simca 1000 ni nada.
Menudo lío con quién es quién, cómo se hará y qué orificios serán para qué. 
Las cigüeñas mirando sin decir ni pío, claro.
Y la Eva con el ombligo hinchao que no veas.
Aquí ya se hace evidente que hay algo muy reprimido en Él que lo atormenta.
Qué mala es la soledad por los siglos de los siglos.
Y por si no tuvieran poco, les viene con lo del árbol, la sabiduría, la serpiente y la manzana
cuando sabía perfectamente que sin pecado, no hay pecador que valga.
Es retorcido...
Imposible hacer nada bien con esa presión. Y menos el amor, que es tan delicado.
Para colmo, parimos con dolor por su culpa retroactiva.
Porque dice que somos todas hijas suyas.
Así que no hay más
que fijarse un poco en el mundo para darse cuenta de que lo que mal empieza no puede acabar bien.
Como cuando se mezclaban miembros de familias reales entre sí para mantener la estirpe.
Llega un momento que salen mal sin remedio y luego no hay dios que los arregle.
Viva la república.
Dios padre, debiera haberse percatado de la rabia contenida de su hijo que era él mismo, y haber concentrado su santo espíritu en hacerle asistir a un curso sobre manejo y control de la ira, antes de ponerse a fabricar mundos así a diestro y siniestro.
Que los hijos se hacen fácil, pero luego hay que educarlos.
Claro que por otro lado, nadie viene de fábrica con el carnet de mejor progenitor colgando del cuello.
Total: un auténtico despropósito de experimento que para ser ópera prima no está nada mal, pero que deja bastante que desear en lo que respecta tanto a la fabricación ( todo es perecedero), como a  instrucciones de montaje, uso y manejo.
Luego se inventa ese bonito nombre de mujer que es Esperanza, lo del libre albedrío los mandamientos y el puto amor, y si te he visto no me acuerdo y aquí paz y después fobia. 
Que nos espera arriba, al fondo a la izquierda del padre y la derecha suya o no sé. Como son el mismo y es omnipresente, donde buenamente puedas, supongo.
Ahora me explico el ramalazo de Pilatos.
De tal palo...
Pensar que soy hermana de varios genocidas pudiera quitarme el sueño, pero no creo.
Al final, si quieres volver al paraíso, te lo tendrás que ganar con el sudor del de enfrente o algo parecido.
¡No hay derechos!
Esto es lo más parecido a un sindiós que he conocido en mi vida...



viernes, 24 de noviembre de 2017

RÉQUIEM

Oigo en mi corazón el incesante rumor del movimiento de las olas de un mar de sedimento infinito.
¿Dónde te fuiste, amor?
Ya no estas sola, recuérdalo vida mía, ya nunca estarás sola, mi amor. Mi bien.
 Mi niña.
Nunca...
Yo te reñía por ñoño.
Y te llamaron a esa eternidad infinita para que ya no pueda encontrarte.
Ahora tu eco resuena en mis oídos para recordarme que no fuiste un sueño.
Que fuiste mi mejor regalo y que ya nunca estarás más.
Joder.
Odio los jueves que parecen lunes.
No me gusta estar siempre en invierno.
Se me fue la luz contigo
y ya no encuentro el interruptor.
Tampoco hay quien se beba mis lágrimas.
Sólo a tí el agua revuelta de mi océano te sabía igual que si fuera la de un arroyo travieso.
Sin sal.
Hoy mi alma viste de negro zaíno.
Hoy tengo ganas de cortarme un cacho de corazón, envolverlo y lanzarlo a la estratosfera para que te lo quedes y  deje ya de doler.
¿Dónde estás, amor?
Ya no estás.
Sólo sigues acariciando mis sueños hasta
donde mis brazos abiertos todavía guardan celosamente tu contorno.
No estás. Ya no estás.
Y aquí me quedo.
Enmimismada, vagando,   vegetando.
Intentando cumplir lo que te prometí antes de tu partida:
No volver a ser la ermitaña de una caracola que no me pertenece.
Pero qué difícil...
¿Se puede saber dónde te has metido?
No te veo porque ya no estás.
Nubes, niebla. No llueve.
Y sin embargo, yo pudiera llenar un mar.





miércoles, 22 de noviembre de 2017

COMO PARA PERDER EL SENTIDO

Hay un resentimiento 
que me carcome y que afecta de forma contundente a mi extrema sensibilidad.
Tengo la sensación de que llevan toda la vida engañándonos con la idea de que los hombres tienen cinco sentidos y las mujeres seis. 
Y no lo voy a consentir, porque me parece un contrasentido, y mi sentido de la justicia me impide seguir creyendo en esta idea.
No es que haga falta ser muy inteligente, ni siquiera tener en perfecto estado el sentido de la orientación, ni del equilibrio físico para darse cuenta de que  hay a quienes les interesa que sigamos explotando menos del diez por ciento de toda nuestras capacidades. 
En realidad somos mucho más sentimentales de lo que nos han hecho creer durante siglos. Sobre todo a los hombres. 
Es más: lo único que nos mueve es el sentimiento. Cualquiera que sea.
La suma de la información recogida por todos los sentidos y el efecto que causan en nosotros, dan como resultado la sensibilidad.
Sin sensibilidad no hay sentimiento, sin éste no hay empatía*. Sin empatía no  hay sentido común y sin comunidad estamos solos ante el peligro y aquí no hay quien viva.
Nos manejan.
Mi sentido práctico me llevó a buscar la verdad  que hay tras esta irrealidad.
Y me doy cuenta de que, entre todos, hacemos de esta vida un sinsentido cuando en realidad tiene uno sólo que abarca todos : el sentido de la vida.
Más vale que siempre nos quedarán el sentido del ritmo, el del humor y el sentido plástico ( pobre de él).
 Porque mi sexto sentido  dice que en esta ocasión mi sentido del ridículo no tiene razón de ser.
Y no me queda otra que asentir.
Creo que deberíamos ejercer más a menudo los sentidos de la responsabilidad y de la oportunidad ( entendida como ser oportuna y no oportunista), porque esto está llegando a ya unos extremos que quitan el " sentío".
Literalmente. Uno tras otro y hasta varios a la vez.
¿Realidad virtual?
Lo que nos faltaba.
Que " éramos pocos y parió la abuela".
Se me erizan los pelos todos.

* EMPATÍA: participación afectiva de una persona en una realidad AJENA A ELLA, generalmente en los sentimientos de OTRA PERSONA.

( No. No me he equivocado, lo siento. Esta no es la definición de amor. 
A ver si empezamos a sentir con propiedad.)



lunes, 20 de noviembre de 2017

DE LA VIDA Y LOS SINÓNIMOS

A los que nos gusta escribir no nos agrada repetirnos ni caer en la redundancia. Y para ello tenemos una herramienta muy útil. Cuando iba al colegio se llamaba " Diccionario de sinónimos, antónimos e ideas afines": son palabras diferentes que, supuestamente, tienen el mismo significado. Pero ¿qué pasa con ellos cuando se utilizan para pasar de la palabra suelta a la oración y de ahí a la acción física?


EXPERIMENTO


Una simple acción: ENTRAR.-
Sinónimos posibles para el desempeño:
Ingresar, acceder, internarse, adentrarse, meterse, afiliarse, inscribirse, apuntarse o adherirse, aparecer, presentarse, emerger, venir, brotar, asomar, manifestarse, aflorar, asomar o surgir.


Siguiente acción:
COGER UN OBJETO.-
Sinónimos para ejercerla:
Aferrar, asir, agarrar, atenazar, sujetar, amarrar, asegurar, afianzar, empuñar o blandir.


La siguiente opción: UBICAR EL OBJETO ANTERIOR.-
Sinónimos variados para el ejercicio de la labor:
dejar, poner, depositar, posar, colocar, estacionar, "abandonar" e incluso dejar caer.


Y por último la ACCIÓN OPUESTA A LA PRIMERA: salir por donde has entrado.- Sinónimos para una ejecución variada:partir, separarse, alejarse, ausentarse, abrirse, irse, pirarse, evaporarse, desaparecer, poner tierra de por medio, los pies en polvorosa o evadirse. (Y creo que también bloquear).


La cosa viene a ser así: alguien quiere hacer algo, el cerebro busca las posibilidades y no se queda con la que más le gusta, no. Porque el cerebro no manda. La persona baraja las posibilidades cerebrales mezcladas con probabilidades del corazón y elige. Espera, ¿la persona elije? Sí, me parece que así era.


A la postre puede que el resultado sea el mismo: hemos entrado, cambiado el objeto de sitio y hemos salido. Pero el desenlace final dependerá del matiz escogido para abordar la acción. Si has elegido introducirte sigilosamente, aprehenderlo y desaparecer rápidamente, probablemente te llamen ladrón y, además, seguramente lo seas.


CONCLUSIONES:
Aunque la acción o el significado sea el mismo, el detalle de la elección es lo que más importa y marca la diferencia en el resultado o en la reacción.

Que las palabras sólo tienen validez cuando nacen avaladas por las acciones, de otra manera sólo son caprichos del viento.

Y si hay que tener cuidado con las cosas cuando se utilizan, disfrutan, emplean, manejan, manipulan, cuando se maniobran o se usan para alargar su vida útil y por tanto para beneficiarse de ellas y mejorar nuestra fútil, baladí, vacua, leve e insustancial existencia, mucho más cuidado habrá que poner cuando se trata de la trata de  personas. Digo del trato con individuos, seres, humanos o entes, prójimos o más lejanos, básicamente porque parece que estén vivos.

Que somos como una banda de sinónimos e ideas afines cada vez más incapaces de matizar. ¡Y mira que hay para elegir!

Los antónimos mejor los dejo para otro ratico.


jueves, 16 de noviembre de 2017

DON TIEMPO Y FAMILIA

Todos pasamos por él y él pasa más por unos que por otros.
Incluso hay gente afortunada por la que parece que no pasa, como fantasma que traspasa tan etéreo como implacable las paredes y pasillos de este laberinto que es la vida de cada cual.
Puede ser largo o corto. Y podemos hacer las cosas a tiempo, a destiempo a contratiempo o sin tiempo (que es con todo el tiempo del mundo).
Como pasatiempo o a temporadas.
Depende si lo tienes o no. 
Si es mucho o poco.
También se puede sacar de algún sitio  para después meterlo en otro.
A veces hasta de donde no hay.
Puede ser absoluto o relativo, singular o plural. En este último caso se refiere casi siempre al pasado. 
Eso era en tus tiempos..
Y es que siempre pasa y no deja de pasar. Aunque por un lapso de tiempo parezca que de pronto se para.
Según la temperatura se denomina malo o bueno y si no hay temporal, se puede hacer tempura a la intemperie siempre que no sea temporada de témpora.
Y si consigo atemperar este carácter intemperante y templar la tempestad, todo dejará de ser intempestivo y podré contemplar la belleza del  paisaje sin temor a destemplarme.
Al calor de esta hoguera inexistente me da por pensar que nos creemos intemporales y que el pensamiento de cada uno ha de ser por fuerza atemporal.
Como si cambiar no conservara el temperamento.
Hace tiempo vengo pensando que decir " cuando tenga tiempo..."
es lo mismo que no decir nada.
Dicen que  no por mucho madrugar amanece más temprano, que cada cosa a su tiempo.
Dicen también que más vale tarde que nunca... Y que nunca es tarde si la dicha es buena.
Digo yo que a éste, como a todo lo demás, lo mejor es agarrarlo  por los cuernos. 
Que no tenemos todo el del mundo y al menos el mío vale oro.


domingo, 12 de noviembre de 2017

EL ECO DEL CORAZÓN

Hoy recojo el eco del sonido metálico y uniforme de estas escaleras semi automáticas
del sentimiento en las que me encuentro.
No tengo muy claro si subo o si bajo.
Sé que estoy en movimiento.
Como una salamandra al sol, pero con frío nubes y nieblas mentales que se van disipando a medida que avanza el día.
A veces no.
El mundo siempre es el mismo y en cada era tienen cabida todas las demás.
Guerras, poder, religión, competición
y control de masas, para el enriquecimiento irreverente, insólito y surrealista de sólo unos pocos.
Se repite la historia a lo largo de los siglos como un disco antiguo y rayado que suena en un guateque multitudinario en el que nadie se atreve a levantar la aguja y todos bailan eterna y repetitivamente la misma canción.
Me quedo quieta, callada.
Respiro y observo entre realidades y ensoñación.
A veces me gustaría  ser anfibia.
Y hasta pienso en hacerme bífida la lengua.
Pero eso debe doler.
Así que me quedo disfrazada de estatua esperando que esta escalera semi mecánica en la que estoy, decida parar pronto en alguna otra parte.
Cerca del mar a poder ser.
Me gustan las olas.
Son como la percusión constante del corazón de la tierra.

jueves, 12 de octubre de 2017

CELEBRANDO LA DISPARIDAD


No me da la gana celebrar un genocidio, ni el día de las fuerzas armadas, ni de sentirme orgullosa de un país que desposeyó de su identidad milenaria y de sus vidas a otros, por ambición, por poder, por creerse dueños de la verdad absoluta y del único Dios verdadero.
Es más. Aunque no haya tenido que ver directamente con ello y me sienta ciudadana del mundo siento vergüenza.
Y hasta me nace pedir perdón.
Más vale que todo tiene su cara y su cruz ( nunca mejor dicho).
Y pensando en aquí y ahora, tenemos este maravilloso idioma en común que me ha permitido establecer contacto con personas tan interesantes como lejanas, que de otra forma no hubiera sido posible.
Así que creo que puestos a celebrar, prefiero celebrar la disparidad, la amistad y el respeto entre diferentes.
La variedad de culturas, de pensamientos y sobre todo celebrar la libertad de culto de ideas y de expresión que tan pisoteadas están en tantas partes del mundo.
"Mecagüen" Colón y en los Reyes Católicos y los demás.

P.D.:
¿ Para qué servirá la sangre azul, si ni siquiera se puede donar y la mayoría de los príncipes salen rana?
No entiendo por qué  vale tan cara...

domingo, 8 de octubre de 2017

¡CHSSST CHSSSST! ¡EYYYYYY! ¡AQUÍÍÍ!

Hay muchas formas de llamar la atención.
Y esto es exactamente eso.
Un toque y una invitación a la reflexión sobre la oferta y la demanda de atención por estos y otros lares. También sobre la distribución equitativa de la misma,  partiendo del hecho de que no se puede prestar atención a todo y a todos.
Básicamente porque lo que publicamos a menudo no son regalos aunque lo parezcan. Suelen ser préstamos a fondo perdido, cuando en realidad la mayoría esperamos recibir el pago al menos con un  poco de interés.
Cuando una persona llama la atención es porque siente que necesita ser atendida.
Y esa necesidad se puede traducir en exigencia, en tristeza, en abuso, en silencio,en dependencia y en dolor o enfermedad si no es subsanada, (antes nos protegía la manada. Ahora ya no hay manada. Esto es un sálvese quien pueda),
o puede ser transformada en arte. Cosa bastante difícil de conseguir, por cierto.
Por aquí escribimos intentando llamar la atención, pero de forma elegante, eso sí... despistando con cualquier tema o sentimiento. Como quien no quiere la cosa. Como si la cosa en realidad, no fuera con nosotros.
Pero claro. Habemos muuuchos.
Y todos sentimos la necesidad de expresarnos con la esperanza de ser atendidos.
Y es aquí cuando una sin apenas darse cuenta, pasa de escribir por el puro placer de hacerlo y después vomitar  de la mejor manera posible encima de los demás lo que lleva dentro, a escribir con el pensamiento de que ojalá hoy me lea alguien más.
Para eso necesito prestar mi atención a los otros y así conseguir que a su vez  me la correspondan.
Se dan entonces unas relaciones ( a menudo en la distancia) amigables y cordiales que en raras ocasiones se materializan fuera de este contexto.
Nos agradecemos la atención mutua con nuestra presencia momentánea.
Esperando que nos paguen con la misma moneda, claro.
No todos necesitamos la misma cantidad, eso es cierto. Cuanto más publicamos más necesidad.
Es directamente proporcional.
Qué vergüenza me doy ahora mismo.
Más vale que de vez en cuando aparecen contados maestros y maestras que prestan sus saberes.
La cuestión entre los que escribimos es que cuando la atención que nuestro vacío de turno exige no es suficiente, existe la posibilidad de darse al " me gusta" a uno mismo para captar más receptores por otra vía diferente.
 O inventarse una página propia o grupo abierto o cerrado, e invitar a la mayor cantidad de gente posible, sin pedir permiso en la mayoría de las ocasiones, con la intención ( equivocada creo por lo que he visto) de asegurarse una permanencia que cubra la incesante demanda de atención que nunca parece bastante.
Entonces como todos somos muy majos, educados y hasta a veces literariamente correctos, participamos en todos los grupos en los que nos secuestr digo invitan, pero compartiendo en cada uno la misma publicación. De manera que acaba aquello convirtiéndose en una sucesión repetitiva de textos y gentes que también demandamos nuestra porción de" hola, estoy aquí ".
Y si no quieres hacerte una página, siempre nos quedan las etiquetas.
Por su puesto sin pedir permiso también, algunas personas se toman la libertad de arrebatarte la que tú tienes para elegir cómo cuando y a quién deberías atender.
Y entonces me asalta una cuestión:
Si todos tenemos nuestra propia cantidad atención, ¿No sería mejor emplear algo de ella en atendernos a nosotros mismas en vez de estar prestándola a diestro y siniestro, para luego tener que andar por ahí pidiéndola, sabiendo que en la mayoría de los casos no va a ser abonado el interés y en el caso de que lo sea, puede que sea por "obligación" y no por devoción?
Nos leemos desde hace años pero en realidad no nos conocemos.
Esta es una opinión general, una visión al vuelo.
Entre todes siempre hay excepciones, y unas cuantas en mi caso afortunadamente.
 Creo que recojo mucho más de lo que siembro. Me muevo con libertad ( o eso pretendo creer)  y si tuviera que corresponder al tiempo que tienen a bien pasar conmigo a través de mis escritos sencillamente no podría.
A veces por falta de ganas, otras de tiempo y otras por ambas cosas a la vez.
Y también porque de ciento a viento me da por recordar que lo verdaderamente importante donde tengo que centrar la mayoría de mi atención, no se encuentra dentro de una pantallica con teclas.
Las cosas como son.
Las cosas... ¡Cómo son!
Hay que ver cómo son las cosas, tú.

Quiero dar las gracias a todas las personas que a través de este medio ( facebook) y de las letras se han ganado un hueco en mi corazón y espero que viceversa.
Afortunadamente todo tiene su parte preciosa.
Me retiro un ratico a descansar.
Que me tengo loca.
Igualica que el perro del hortelano.
Cualquier cosa, por privado.
Hasta la vuelta.

lunes, 2 de octubre de 2017

AUTO - DE - TERMI - NACIÓN Y MEMOCRACIA

Euskadi, Andalucía, Cataluña, Galicia,  Madrid, Valencia, Castilla - La Mancha, Canarias y Baleares.
Argentina, Marruecos, Estados Unidos, Guinea Bissau, Nicaragua, El Salvador, México, Perú, Colombia, Chile, Cuba, Francia.
Es posible que alguna se me haya quedado en el tintero, pero a grandes rasgos estas son las procedencias de las personas que se pasean por mi muro más o menos habitualmente.
Prueba de que para entenderse lo primero que hace falta es la voluntad de hacerlo.
En esta sociedad variopinta, plural y multiétnica en la que vivimos, la que más se debería valorar de las capacidades de un político ( si es que tienen alguna más de la que ya conocemos), es la capacidad de negociación, de síntesis y de solucionar cuestiones apartando los intereses personales para trabajar en común por el bien de la mayoría que los puso ahí.
Nada que ver con lo que estamos viendo.
Represión y más represión.
Juegan los del traje de mandar en su tablero, una partida en la que se apuestan nuestro presente de cada día, igual que si estuvieran en un casino de Las Vegas.
Y al final su estrechez de miras, su discapacidad para entenderse y la eterna lucha de poder se traducen en violencia, en represión, en pelea, en angustia, en miedo, en impotencia o en rebelión. Pero no entre ellos, sino hacia los que les votaron pensando que vivimos en democracia, independientemente de la localidad concreta donde se habite.
El derecho a la auto determinación no es cuestionable porque es algo inherente al ser humano.
Forma parte de la identidad. No puede obviarse ni prohibirse.
Pero sí puede negociar se, ya que parece que nos lo han quitado.
Me gustaría también saber si la mayoría de la gente conocemos exactamente las repercusiones económicas, sociales y de desarrollo que supondría quedarse o irse. Qué habría que importar y exportar. Cuáles serían las consecuencias directas con cifras y letras.
Porque sin toda la información no se puede opinar.
La verdad es que yo no tengo ni idea.
Lo que veo es que estas escenas vistas ayer, me recuerdan mucho a tiempos pasados en los que cualquier expresión en contra del orden establecido era castigada con la cárcel, la tortura o con la muerte.
Y me corre un escalofrío por el cuerpo cada vez que pienso en las fuerzas de inseguridad del estado que quieren proteger a la gente de sí misma a base de palos.
Todo un despropósito que no tiene pies ni cabeza.
No se pueden empezar las casas por el tejado.
Esto es una provocación que también me recuerda a una guerra que vivieron nuestros padres.
Hay que pensar a quién beneficia todo esto en este preciso instante en realidad.
Que se supriman las pensiones vitalicias de una vez  sería una buena forma de empezar a hacer las cosas por su camino. Eso antes de nada.
Gracias a todos los que pertenecéis a mi pequeño mapa del mundo.
Es la muestra de que con buena voluntad podemos entendernos.
Mi solidaridad con todos aquellos que sienten sus derechos vulnerados en cualquier país de cualquier parte del mundo.

sábado, 30 de septiembre de 2017

. COM...



Como si a los colibrís se les hubiese doblado el pico.
Como si la luz de las luciérnagas emitiera un  ese ó ese.
Como si las orugas nunca llegasen a mariposa y hubiera faros opacos en mitad de un desierto lleno de almas errantes.
Como si la sombra se me hubiese ido de fiesta.
Como intentar pisar un charco de hielo.
Como hacer patinaje sobre cielo.
Como querer volar a pie.
¿Cómo?
Como cuando te pones al borde de un acantilado por primera vez y mientras el viento danza a tu alrededor, logras comprobar allá en el horizonte que el mundo es muy grande y redondo.
Y qué amplio el ser y qué chiquito el humano.

jueves, 28 de septiembre de 2017

DE CÓMO FABRICAR UN POCO DE HUMOR ( BENIGNO)

Me levanto con ganas de hacer una heroicidad y  se me ocurre pensar que lo mejor sería, dadas las circunstancias personales y generales,
escribir algo gracioso.
Pero claro. Una aunque sea payasa nata ( y fresa y a veces también limón), no se pone a escribir y le salen las gracias sin más, no...
Esto lleva diferentes fases:
La primera y más difícil de todas es abstraerse de todo lo malo, o en su defecto trasladarse a la estratosfera y escribir desde allí. Con distancia de por medio las cosas siempre se ven de otra manera. Y con más distancia todavía, al final dejan de verse.
Es la ley universal del horizonte infinito.
Eso, o cierras los ojos sin más.
Esto ya depende del carácter inusitado de cada cual.
Una vez llegados a este estado de sin vivir en ausencia de la muerte, lo que hay que hacer es pensar.
Esto no es tan difícil como lo primero pero también tiene su aquel si no sabes donde está la tecla que pone "on".
Y una vez que estas dos premisas están cumplidas ya sólo queda pensar en qué pensar.
Algo hilarante, claro.
Aquí suele surgir un problema y es que para llegar a la estratosfera tienes que contener el aire en los pulmones un rato prudencial, y como una vez que subes ya no quieres bajar porque te crees que eres Helio, cuando sientes que te va estallar algo vas soltando el aire como cuando sabes que te va a salir una ventosidad y no quieres, vas bajando como a cámara lenta y a medida que te acercas las cosas van perdiendo la gracia.
Esto se puede solucionar de dos formas, así a priori:
O te buscas la vida para conseguir un globo aerostático y un avión nodriza para poder quedarte a vivir en paz suspendida en el aire hasta que se te ocurre algo o, una vez abajo otra vez, te empiezas a fijar en los pequeños detalles.
Pero antes de esto hay que decidir si una se va a reír de sí misma ( tengo unas ojeras que parezco un mapache igual me pinto todo el ojo de negro y en vez de una zombi me convierto en mujer pantera no sé qué hago escribiendo tengo mil cosas que hacer viene el cartero qué bien).
Si va a hacer reír imitando el tic nervioso del ojo de alguien, o su forma de andar o cualquier otro defecto físico o síquico como estar borracho o ser ciego, sordo, cojo, gangoso, tartamudo o todo a la vez.
Esta opción es socorrida, pero es difícil no caer en la pérdida de respeto.
O por último si va a hacer humor con una situación absurda propia o ajena.
Como esa famosa escena en el que treinta y cinco por lo menos intentan entrar en un camarote minúsculo y lo consiguen. No ampliamente pero lo consiguen.
Una vez hechas las elecciones pertinentes, se escoge un pequeño detalle y ya se puede empezar a hacer el  amor con conocimiento de pausa.
Digo el humor.
Y hasta aquí llegó la riada.
Así que voy a buscar el " on" que no me acuerdo muy bien dónde lo tengo, y ya cuando piense en qué pensar, con quién y cómo ya voy avisando.
Que esto no es Jauja ni Babia ni cuerpo que lo resista.
Buen día a todes.

lunes, 25 de septiembre de 2017

LUNES Y OTOÑO

Como cada cambio de estación toca hacer una limpieza aunque sea de forma superficial en las profundidades. Más que todo para que no se me acumulen los ácaros del sentimiento. Que como bien dice el dicho, son pequeños pero matones. 
Y nada más despertar me he encontrado a la nostálgica recordando el verano y el calor humano y divino. Además del solar. No hay quien la aguante. Después mientras intentaba despertarme haciendo los desayunos, ha venido la macarra toda vestida de negro con su chupa llena de pinchos y me dice: 
¡Qué passa, tía! ¿No te molan los lunes?... 
Y sin darme tiempo a pensar en contestarle, sigue: ...Porque tienes una cara de culo que no hay quien te mire, jajaja. ¡Y menudas ojeras! 
Ahí ya he tenido que echarme un trago te infusión y respirar hondo un par de veces, a la par que me repetía mentalmente la vida es bella, la vida es bella, los niños son personas de pequeño tamaño, no monstruos en proceso. Y eso no es que me haya tranquilizado, pero al menos le he ganado un par de minutos al día este. 
Bueno: pues me pongo a escribir y desde el baño escucho la voz de mi after ego diciendo: hay que limpiar ya, que huele igual que los baños de cualquier bar del casco viejo en Sin Frenín no te da vergüenza. 
Y me entra así como una ola de sudor frío y me da por pensar si esta obsesión que tengo con la tijera de podar y los pitos que no apuntan maneras digo bien, será de índole traumático sexual o simplemente animala. Digo anómala. 
Bueno otra vez: sigo corrigiendo mi prosa poética en verso que no sé si existe. Y sin terminar de repasar el primer párrafo el alter friego grita que está hasta las narices de limpiar y que pasa de after ego y sus prisas. O sea que empate. 
Es que esto es imposible. Ya hace rato que se han ido los críos al cole y parece esta casa la parada del metro en hora punta. 
A todo esto, el " gracias a la vida" ha estado sonando como hilo musical desde el principio, interpretado por la romántica que está cantando descalza de pie con los brazos abiertos en el balcón. Últimamente se hace llamar Mercedes Costra. ...Parece que se han calmado un poco. Y ya que estoy y antes de seguir con esas mis labores, decido dar un paseíco por mis entrañas entresijos, entretelas entre dos aguas entretenerme, y nada más que asomo la cabeza veo unos cuantos sentimientos de resaca después de la que parece una gran borrachera. 
Dos boleros errantes (" una se despide insensiblemente de pequeñas cosas"), varios interrogantes y unas cuantas palabras malsonantes que ni me atrevo a repetir. 
No he querido ver más. Ya tengo bastante con superar este lunes cualquiera primero de otoño. 
Tiro de la cadena interna, lo escupo todo por donde salga procurando salpicar algo menos que mis hijos cuando mean y me quedo tan pancha. Ea. Por mis ovarios que este lunes no va a poder conmigo. Voy a ... No sé. Ya veré. Que me intentan volver loca y a veces hasta lo consiguen ( cosa que agradezco). Hala, pues sin más que escribir aquí me desvivo. Hasta la pista.

jueves, 14 de septiembre de 2017

QUIEN BIEN TE QUIERE TE HARÁ GOZAR Y REÍR Y CANTAR ( PERO DE CONTÍNUO)

Tengo la... los... el ... un  lío en el intelecto con esto del amor.
Bueno, y en el resto del cuerpo. Para qué engañarnos. Mido metro ochenta. Puedo literalmente también hacerme un lío físico tremendo si quiero.
Para mí que el auténtico  amor verdadero debiera ser algo grande y ligero que fluye y a medida que lo hace, todo ser viviente al que toque de cerca su onda expansiva de una u otra forma crece,  mejora en general y se activa en su belleza interior.
Esa que se ve incluso a través de lorzas, chepa o arrugas.
 Incluso puede llegar a irradiarse a través de la piel.
Y digo de una u otra forma porque es ahí donde me viene el lío:
Está el amor " familiar".
Este es un amor impuesto desde el nacimiento. No lo escogemos. Nos toca y punto. Luego cada cual elige o no cómo lo vive o lo soluciona. 
Pero es importante porque es como la tarea que viene impuesta desde el más allá de algún sitio inconcreto fuera de la tierra.
Manda " güevos" la cosa...
Luego está el amor de la amistad, que por estadística es de los más duraderos. ( Dicen que porque es amor sin sexo).
También los amores pantalla y desesperados. El interesado. El estético. El platónico, plutónico y nostálgico.
El amor enfermizo y el absorbente.
El loco inquietante y el equilibrado pero aburrido.
El de verano...
Hablamos del amor como si fuese algo que aparece o desaparece según su propio albedrío.
Como si tuviera vida propia.
Como si lo hubiera de diferentes razas y colores.
Como si no hubiera que cuidarlo y alimentarlo para que no se quede raquítico y crezca grande y sano.
Como si fuese algo ajeno.
 Y como es la gasolina de la vida, vagamos tras sus pasos intentando recoger algo del calor que desprende igual que el recién nacido busca el del latido del corazón que suena bajo el pecho de su madre.
Hablamos del amor, como si supiéramos. Incluso hay personas atrevidas entre las que me incluyo que osan incluso escribir sobre él y  desgraciadamente a menudo  sobre los devastadores efectos secundarios que pueden provocar tanto su presencia como su ausencia.
Y si realmente es amor creo que no debería doler, igual que no debiera haber amores que maten.
El único efecto secundario del amor sólo puede ser el aumento de la alegría y las ganas de crecer.
Y por eso creo que estamos jodidas.
Parece que estemos condenados a encontrar a alguien concreto que nos lo proporcione para siempre.
Como si hubiera surtidores de amor incombustible a cada paso.
A lo sumo somos surtidores sólo en la parte fluida de uno de los resultados del amor.
Y es aquí donde entra nuestra educación machista ancestral, las leyes químicas, las biológicas, y la ley de compatibilidades. También la de probabilidades.
Así como la  del péndulo y la de la gravedad y las que desafían a ésta en momentos puntuales a menudo fugaces...
Y con toda esta ensalada de legislatura al dente, es difícil que a la larga la combinación resulte satisfactoria.
Las largas somos así.
Demasiadas premisas que cumplir que no controlamos para hacer realidad un sólo sentimiento que envuelva a todos lo demás.
Mi intuición me dice que cuando das amor esperando que te correspondan en realidad lo que quieres no es dar, sino hacer un trueque o a lo peor sólo cubrir una necesidad.
En ese caso se produce una adicción por parte de una o ambas personas que como toda adicción raramente llega a buen puerto.
Luego si la otra parte en cuestión no aporta lo que una considera que debe ser un intercambio justo, el amor desaparece igual que apareció: como por arte de magia.
Eran sólo putas mariposas estomacales de duración definida.
Y cómo joribia darse cuenta, oigan...
(En estos casos me aconsejo analizar, comprender, aprender, crecer y no andar hacia atrás ni para coger impulso.
 El tiempo no lo cura todo, pero al final siempre tiende a amainar lo que se le ponga por delante.)
Mi intuición me sugiere que no se puede basar el amor sólo en el placer físico porque... Seamos sinceros. ¿ Cuánto tiempo de nuestra vida empleamos en el contacto físico?...¿con otros seres humanos diferentes a nosotros mismos? ¿Cuánto tiempo estamos física y mentalmente operativos? (Me refiero a las dos cosas a la vez. El corazón ni lo nombro.)
... Siempre he pensado que pretender encontrar una persona que cubra todas nuestras carencias es algo injusto para las dos partes. 
Y también que si desde niños incluyéramos las caricias, los masajes, los abrazos  y todas las artes en parte de las rutinas diarias con los que nos rodean y no los relegáramos a la vida íntima y sexual de cada uno, no sería necesario que una sola persona cubriera todas nuestras necesidades en este y otros aspectos.
Hacerse responsable de la felicidad de otro ser ( con tendencia a la humanidad) es una carga muy difícil de soportar y más difícil todavía satisfacer plenamente.
Entre otras cosas porque somos los seres vivos más desagradecidos e irrespetuosos con la única ley que lo rige todo y la que verdaderamente nos debiera importar que es la ley natural.
Y para mí que el amor natural no debería ser ninguna carga, sino todo lo contrario.
Por esto y por otras cosas que vienen al caso pero que paso de escribir porque tengo el estómago vacío, llego a la conclusión de que el único amor que vale y que dura indefinidamente es el incondicional.
Por varias cuestiones claras: 
Se puede practicar en la cercanía o en la distancia. 
En la cocina, en la calle, en el mercado o en una estación. Debajo de un árbol.
En soledad, en pareja o en grupo, con hombres mujeres niños ancianos y cualquier ser vivo sin que te miren raro.
Bueno sí, te siguen mirando raro pero al menos desconectan el modo soslayo y las ganas de cotillear desaparecen. 
El amor incondicional no está de moda.
Luego, como no pides nada a cambio, nunca pierdes la libertad de darlo o quitarlo o ponerlo aquí o allá según requiera la exigencia puntual del desafío de momento que nos proponga la vida.
No hay que aguardar  recompensa y se ahorra una bastante tiempo de cabreos innecesarios y dolores de corazón.
A veces, casi siempre, es jodido al principio practicarlo.
Al menos hasta que te acostumbras a no esperar nada.
Pero una vez superada esa fase, una se da cuenta de que la felicidad igual que el amor, pueden fabricarse en nuestro interior sin necesidad de hacer a nadie ajeno responsable, sino acaso colaborador en el trabajo de mejora personal.
Y que el hecho de la incondicionalidad proporciona una felicidad y una durabilidad incomparable e inolvidable como el acero.
Porque no supone penas, ni pesos, ni condenas.
Porque es la única forma de hacer el amor por verdadero amor al arte ... de inventarse el amor cada día.
Y mi intuición me dice que por aquí voy bien.

¿Hay alguien ahí í   í    í 
       í        í         í    ?
... ... ... ... ... ... ... ... ... ...
... ... ... ... ... ... ... ... ... ...

Vale. Bueno. Notejode...
Alguna vez me acostumbraré.
Voy a comer algo.






martes, 20 de junio de 2017

LAS COSAS COMO SON

No voy al psicólogo porque necesitaría cuarenta y ocho años para resumirle mi vida, y no terminaría de conocerme.
Si no me conozco yo, ¿quién me va a conocer?
A lo sumo, le sonaré de algo, depende de la frecuencia con la que vaya a visitarlo.
Además para cuando empezara realmente la terapia, tendría noventa y seis, y no sería la misma que la mitad de años atrás.
Total: facturón por prestarme a hacer un soliloquio que parece un monólogo porque en algún lado, alrededor del diván, hay un par de oídos que vaya "usté" a saber en qué están pensando mientras les cuento mi vida..
Entonces prefiero escribir. Que visto en letra, estar loca es incluso original y a veces hasta gusta lo que escribes e incluso tiendes a caer bien.
Algún piropo, cae de hecho...
Y así me reparto, me sale casi gratis, y la cosa no es tan intensa como la consulta, la psicóloga, mi vida y yo.
Es que me da hastío solo de pensarlo...
Sin embargo el psiquiatra si, ¿ves?
(Drogas de diseño a parte ), que la cosa está muy mala, y sale muy caro en la calle pagar para vegetal arbusto. Digo para vegetar a gusto.
Las cosas como son.
Las cosas, ¡cómo son!.
Pero... ¿Cómo pueden ser así las cosas?
Pues así son.

EL POEMA INQUIETO


El león no quiere
ser más rey de la jungla,
y Blancanieves dice
que no hay príncipe
que valga.
El lago Ness se secó,
y no había monstruo
ni nada.
Los cuatro jinetes
del apocalipsis
van andando,
y sus caballos cantan
un réquiem
relinchando por el mundo.
Hilvanando sus redes
de perdición, de mediocridad
de impotencia.
Intentando enredarnos
en ellas.
Los girasoles sin saber
dónde mirar.
Las procesionarias
desperdigadas
intentando recuperar
su norte
que huele a pino.
Notas musicales, percusión.
La razón perdida.
Y la tierra yerma, resquebrajada.
Y un puñado de locos
intentando
hacer creer a los demás
que a pesar de todo
la belleza existe,
siempre que se cultive
desde el interior.
Que la risa se contagia,
que un abrazo
puede significar la diferencia
entre lleno y vacío.
Que una simple poesía
o cuento o canción,
pueden llegar a acariciar
el alma.
La lluvia no quiere caer.
Y el mago Merlín, dicen
que se ha puesto en huelga.
Me pregunto
hasta dónde seremos
capaces de llegar...
Voy a hacer de estatua
sólo un rato.
A ver qué pasa...

ODA A CUALQUIER COSA

Un mono loco me sigue,
parece
que me ha visto mona.
Un pe
lotero escarabajo
me arroja su pelota
preciada,
Y en dos pasos y un mate,
la encesto en un cocotero.
Cáeme un coco en la cabeza
que me deja noqueada.
Veo estrellas y colores,
tambores lejanos oigo.
La percusión del alma.
Piedras sobre mi tejado
resbalan bajo lluvia enajenada
y caen.
Cientos de hormigas vagan
desnortadas,
porque algo rompió
su marcial formación.
Me comería una aceituna.
Y estos versos malditos
sucumbirán
ante las mágicas llamas
de la hoguera de San Juan
la noche del 23 de Junio
entre deseos malogrados
y malos augurios.
Después ya podré
convertirme
en limaco o en flor.
O en prosa reflexiva
O en amorosa morsa.
Cualquier cosa
antes de seguir paseando
entre versos presos
que no sé de dónde salen
ni cuál es su destino exacto.
Sólo que me traspasan...
¡Quiero jugar!
- Hola, ¿se puede? -

¿QUÉ LE PASA A LA POESÍA?

Pensaba en mi encontronazo personal con la poesía, que eso fue exactamente, y por qué es un genero mayormente minoritario.
No es que sea una experta en el tema, que va, para nada...
Ni siquiera tengo argumentos para aseverar lo que voy a decir, así que lo dejaremos en una observación totalmente subjetiva y parcial.

Para mí que depende de dos factores.
El primero y más importante es que es un tipo de expresión cargado de sensibilidad. De imágenes, de emociones.
En este mundo moderno de ciegos sordos y mudos, la sensibilidad yace medio ahogada en medio de palabras vacías, de sensaciones superficiales y de emociones empaquetadas y listas para consumir, sin hacer el menor esfuerzo.
Y la segunda es que a la poesía le falta alegría.
La nostalgia, coprotagonista en muchas de ellas, puede producir lumbalgia, vagancia, decadencia o cualquier tipo de alergia sentimental.
El amor corre peligro de ser devorado por sus múltiples madres coloridas y aladas, vulgarmente llamadas lepidópteros.
El desamor es capaz de enmudecer, palidecer, embrutecer, adelgazar y engordar a un tiempo.
Amaneceres atardeceres, lunas llenas, nubes en sus diferentes colores y formas, vientos, brisas, tormentas en tierra o mar, oleadas de agua o de sentimientos, estrellas y demás constelaciones, pueden hacernos sacar los pies del tiesto y que salgamos volando, con riesgo de perecer ahogados entre anticiclones, borrascas o líneas isobaras o de arco iris.
O a lo peor pueden hacernos perder la gravedad.
La proliferación de delfines, unicornios, caballos alados, sirenas , lobos, búhos, mariposas, luciérnagas, chicharras , así como diferentes especies de pájaros tan dispares como el colibrí, la paloma blanca y el gorrión común ( también llamado pajarillo), hacen que las demás especies parezcan bastante poco poéticas. ( Por ahí empieza la extinción.)
Y esto no está bien...
Con plumas, sangre, corazones rotos, emociones y cuerpos desnudos y sentimientos al viento, se construyen diferentes pócimas, cada una para un momento.
Pero vienen sin instrucciones, a bocajarro.
Para que las disfrutes o te comas el tarro, con el riesgo de cortocircuito neuronal que esto conlleva.
A la poesía le falta alegría, palabras que salgan disparadas de un tobogán, ideas que anden en zancos, túneles del la risa, heavy metal ( pero en balada).
Le faltan mocos, chicles, lechugas y magdalenas y churros y rosquillas.
Le falta el aroma de la hierbabuena y de la hierba recién cortada. Bueno, el de la recién cortada no. Tampoco...
Le falta brío y le sobra frío extremo y calor sin fin.
Fregonas y trapos de polvo, parabrisas...
Caca, pedo, culo, pis. ( Siempre es mejor empezar por el principio)
Total, que llego a la conclusión de que a la poesía le sobra corazón, pero le falta alegría.
Demasiados efectos secundarios que no se ven, pero se sienten, se sientan y se asientan.
A ver si no es para pensárselo...

lunes, 12 de junio de 2017

¿Y QUÉ PINTO YO AQUÍ?




En las horas quietas
de la mañana
bajo el manto 
del canto revoltoso
de los pajarillos,
respiro calma inquieta.
En el comienzo
de un nuevo día
de sol y flores
mis dedos recorren
el teclado como posesos.
Un lienzo en blanco
pendiente de colorear,
teñir o desteñir.
Quizás mañana
no esté aquí...
Pudiera ser
el último cuadro que pinto.
Así que saco la paleta
y me da por utilizar
sólo ciertos colores.
Los del amor y la esperanza.
El de la comprensión
que no es tolerancia.
el de la cultura sin fin,
también el de la utopía,
así como el color ternura.
Y me pongo a dar
vueltas al pincel
como bailando danza pagana.
Y cuando termino,
de laurel pinto una hoja.
Que estando la vida
como está
pintar en lienzo blanco es
como deshojar margarita:
No hay garantía,
pero ante la duda
ayuda a las musas pido.
Y encomendándome
a los astros
pinto en mi hoja blanca
sueños... de cupido no,
sólo de amor, de sino o destino.
Y me quedo largo rato
pensando
cómo se plasmarán éstos,
sin tener tintura incondicional..
.

BOLERO

Hoy la tarde juega
con aromas de bolero.
Y en lo profundo,
la niña que fui
vibra en esa música
que habla sobre amores
de verdad,
sobre amores imposibles, robados,
regalados, sincopados.
Y mi calma se transforma 
en tango 
arrebatado, 
en quinta sinfonía,
en la canción del olvido.
Los recuerdos pasan
delante de mis narices 
contoneándose,
sacándome la lengua.
Y me pongo a bailar
o a hacer el pino puente.
De repente ya
no quiero escribir.
Sólo impregnarme
de ese leve instante
en que un bolero suena
y los pájaros
le hacen voces.
Sólo respirar esta fragancia
que desde niña,
revoluciona todo mi ser
irremediablemente.
Sólo evocar ese tiempo
donde fui protagonista
improvisada
de alguna de sus letras.
Bendita música.
Malditos boleros.
Que me encantan
y me ponen triste a la vez.
( Ahora, que si tú
me dices ven...)

jueves, 8 de junio de 2017

DE LO QUE NUNCA NOS DIJERON SOBRE EL AMOR

El odio es amor disfrazado de venganza, pero para quien lo practica, únicamente es amor.
Por lo que le quitaron o por lo que se fue.
Por lo que pudo ser y no es.
Del amor había escuchado los aleteos de las manidas mariposas estomacales
y también que es ciego.
Ahora sé que las mariposas sólo son el reflejo de un vacío que una vez lleno, las aplasta y mata dejándolas convertidas en una rutina más o menos sociable.
Y que el amor este de príncipes y princesas que nos contaban en los cuentos de niñas, es sólo eso: parte del cuento.
Hoy sé que el amor, además de ser ciego, puede ser sordo, mudo, leve, ancho, hondo, risueño, con gafas , de guante blanco o traicionero.
Ecológico, práctico, animal, vegetal, incluso mineral.
Etéreo, corpóreo, platónico, irónico, físico o plástico.
Paternal, fraternal, materno filial. Homosexual, bisexual, heterosexual transexual o pansexual.
Monoparental y excluído social.
Gordo, flaco, alto, bajo.
Veloz, lento, áspero, ácido, cítrico , cómico...
Duradero o fugaz.
Según he podido comprobar, puede adoptar la forma de cualquier cosa o ser vivo.
No puede ser...
Aquí hay algo que no me circula...
Demasiada asignatura para tan pocas horas de estudio.
Ahora comprendo por qué la línea entre el amor y el odio es tan fina:
Odiar es facilísimo, mientras que amar... amar, no se sabe muy bien.
( Ahora ya me cuadra).
" ¡ Así va el mundo, San Beremundo!".
P.D. : Se me ha olvidado nombrar el amor incondicional. Qué tonta.

"CUANDO LLEGA LA PRIMAVERA TODO CANTA EN EL TIROL"

Tengo un lío hoy con mis personalidades que no puedo con él.
La alter friego , qué está hasta las narices de limpiar, que me busque otro curro mejor, o que publique el puñetero libro- excusa de una vez.
La after ego, que si no domino el word, que aprenda, que ya tenía que tenerlo aprendido hace mucho...
Cuando les voy a contar las cuarenta, escucho a la romántica cantar con la guitarra no sé qué de una noche tibia de plenilunio, me toca la fibra y me pongo a llorar cual Magdalena .
Y a la que deja de tocar y viene a consolarme, Alterofelia en camisón errando por la casa con la mirada perdida musitando cierta cancioncilla de amor desesperado.
Mientras, el "Manué" haciéndole quites como si la toreara con una muleta imaginaria...
La casa es pequeña, y vivimos cuatro, además de yo, yo, yo ,yo y yo.
Siento cierta angustia de la que viene a sacarme la pasota , que me dice:
No te rayes, tía, haz las maletas, vente pa mi kely en mi buga, nos bebemos unas litronas , un par de chiribitos y que las ondulen a todas con la permanén...
No te jode... Sólo le ha faltao decir mi "kely es tu kely"...
- ¡Manuéeeee, por soleares nooo, haz favoor...! -
...Es que si me lo cuentan, no me lo creo...

lunes, 5 de junio de 2017

DESDE EL OTRO LADO

Desde lo profundo
de la tierra
surge un quejido bronco
en forma de lava,
de temblor, de alud,
de riada.
La tierra adolece
y se queja.
Desde los oscuros abismos
del mar
saltan olas
como edificios.
Peces y gentes flotan
en sus embravecidas aguas,
o en sus aguas calmas
como tributo al desatino,
la estúpida insensatez
la desvergüenza
el desvarío.
Traspasan
sus gritos gélidos
los corazones henchidos
de impotencia suma.
El mar duele
y se resiente.
Desde lo más alto
el astro rey escupe
rayos que queman
y no calientan.
Que evaporan el agua,
que provocan hambrunas.
Los cuatro elementos
( sin los cuales
no somos)
nos dan señales
de alarma constantes.
Y aquí nosotros
sordos, ciegos y mudos.
Perdidos entre nuestras 
propias ensoñaciones
y el " divide y vencerás"
que sigue siendo
la estrategia de guerra
más antigua y efectiva.
Sólo es cuestión
de tiempo.
El tiempo de un reloj
que tal como avanza
va restando los minutos
que nos quedan
para seguir muertos
en vida
o despertar de una vez
por todas, por todos,
por todo.
Ojalá llegue el día
en que Esperanza
deje de limitarse a ser
un simple nombre
de mujer.

ANTENAS

Las miradas hablan
los silencios dicen
las palabras revelan.
La brisa insinúa
y el movimiento me seduce
en su expresión o en su quietud.
La música descubre universos.
Y mis antenas lo reciben todo.
A veces me quedo muda,
 sin saber qué decir.
Sumergida en un mar
de subjetividades
en el cual quedo flotando
mirando al cielo y esperando
que la deriva me abandone
en alguna duna cálida
de cualquier playa perdida.
Descansar, dormir, respirar.

QUERIDO UNIVERSO

Querido universo : interés tela tengo en que se alineen los astros estrellas, via láctea, meteoros y agujeros negros cercanos y de más lejos y se traguen este planeta como si fueran aspirador gigante.
Así por fin, sus descerebrados habitantes dejarán, unos de sufrir y otros de hacer el hijoputa de una vez por todas de un plumazo y por fin podré reinar a mis anchas.
Esperando que mi ruego sea escuchado, se despide atentamente :
(la nada).